1. Andy Warhol offert avec une dédicace dedans. Eté 1999. Je n'aime pas qu'on écrive dans les livres. Les suivants, juste un billet griffonné, glissé au milieu du papier relié. J'apprécie, même si c'est éphémère. La preuve : Gombrich l'a perdu. Andy reste.
2. Une veste militaire pour signer l'armistice. Une nouvelle tête sans guerre.
3. Un Jean offert. Merci dame Charlotte. J'adore le C. J'adore le K. Il parait que je ressemble à une fille de LA.
4. Un prospectus venu du Harry's. Déniché dans un recoin. C'était un jeudi. Forcément. Après ? Après le taxi, le lit et bonsoir les acariens. 5h du mat', aucun frisson. Même pas peur des araignées Reste cette femme des années cinquante, son papier faussement jaunit, son sourire et ses points de gravure. Linéature 20.
5. Un Club 2003
6. Un Club 2004
7. Un Club 2005. Cette année je n'en fait plus partie, j'ai décidé. Juste en dessous le Bahaus. C'est quand même plus durable. Plus présentable aussi. Je bascule du mercantile à l'artistique. Enfin j'oscille.
8. Une épingle à nourrice. Pas très envie d'en parler.
9. Du papier, du bristol, du vélin, de l'éléphant, de la poudre de lune, popset, si mes souvenirs sont encore là. Du 80, du 120, du 160. Mon préféré, le plus fin, celui qui boit toute l'encre. Plus fin qu'une bible. Pas le droit à l'erreur. Chaque histoire se déforme sur quatre pages. A la fin, quelques petites tache pour résumer. L'essentiel finalement dans une histoire, c'est la trace.
10. Mes comptes.
........ la suite ? la suite demain pour les assidus.
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