La plateau était rouge. Carré.
Pas bleu. Pas rectangle.
Mais de ce rouge sombre et profond.
Il n'exhibait aucune recette.
Ni celle de l'amour, ni celle du cake.
Il était plus ramassé, moins exubérant.
Il avait des iris bleus. Pas rouge ni noir.
Mais bleus. Un bleu qui tirait vers le gris.
C'était un plateau en océanie.
Le plateau d'un tout petit pays.
Un île bordée de récifs.
Il portait en toute simplicité les vitamine d'un fruit pressé,
un peu de cassis et du pain.
Du café. Une à trois tasse, pour déplier sa mine.
C'était un plateau ravissant qui se posait avec sobriété sur mon lit défait.
Délicieuse habitude.
L'oreiller s'était réorienté. Pas au nord ni à l'ouest. Il préférait m'éveiller aux premières lueurs du soleil. Mes rêves tournés tout entier vers l'est.
Mes yeux s'ouvraient sur ce bleu.
J'adorais mon plateau sans conventions, ni recette. J'adorais ses couleurs et son goût.
J'adorais mon plateau sans convention, ni recette.
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